Опять-таки набросок... я воспринимаю его очень критично.

Мелом.

Я нарисую историю мелом,
Быть может цветным или может быть белым.
О том, как любила, теряла - ЖИЛА!
О том, кем бы стала, о том, кем была...

Но первый же дождь
Растворит ее в лужах.
И мир этот - ложь!
Он мне больше не нужен.